"Onkel!" Ich weinte. Er schien mich nicht zu hören. "Onkel Liedenbrock!" Ich weinte und löste mich auf meiner Stimme auf. "Ay", er antwortete wie ein Mann, der plötzlich aufwacht. "Onkel, der eintippt!" "Welcher Schlüssel? Der Türschlüssel?" "Nein, nein!" Ich weinte. "Der Schlüssel zum Dokument." Der Professor starrte mich über seiner Brille an; kein Zweifel, den er sah, etwas außergewöhnliches im Ausdruck meines Gesichtsausdruckes; denn er lag Griff meines Armes, und befragte mich mit seinen Augen sprachlos. Ja, nie wurde eine Frage gewaltsamer gesetzt. Ich nickte meinen Kopf auf und ab. Er schwankte sein mitleidig, als ob er mit einem Wahnsinnigen verhandelte. Ich gab ein bejahendere Geste. Seine Augen funkelten und funkelten mit lebendem Feuer, seine Hand wurde geschüttelt drohend. Diese stumme Konversation bei so einer bedeutsamer Krise hätte gefesselt die Aufmerksamkeit vom gleichgültigsten. Und die Tatsache war wirklich, daß ich gewagt sprechen Sie jetzt nicht, so intensiv war die Aufregung für Angst aus Furcht daß mein