Innerhalb Klanges von der kleinen melancholischen Uhr fast von ihrer Geburt aufwärts hatten sie zusammen dwelt, Nello und Patrasche, in der kleinen Hütte, auf dem Rand des Dorfes, mit der Kathedralenturmspitze von Antwerpen, die steigt, im Nordosten, jenseits der großen grünen Prärie, Gras zu besäen, und sich ausbreitender Mais, der sich weg von ihnen dehnte, mag einen tideless, unveränderlich, Meer. Es war die Hütte eines sehr alten Mannes, von einem sehr armen Mann, von altem Jehan, Daas, der in seiner Zeit Soldat, und das die Kriege erinnerte das hatte das Land zertrampelt, wie Ochsen die Furchen entlang treten, und der hatte nichts außer einer Wunde, die ihn gemacht hatte, von seinem Dienst gebracht ein Krüppel. Als alter Jehan Daas seine Vollständigkeit achtzig erreicht hatte, seine gehabte Tochter, im Ardennes gestorben, hart von Stavelot, und hatte sie ihm in Erbschaft überlassen zwei Jahre alter Sohn. Der alte Mann könnte, Übel denkt sich aus, um sich zu unterstützen,