dieses Gefühl auch. Wer kann erzählen? Aber sie spielte, als sie nie gespielt hatte, in London, oder Paris oder Berlin oder New York oder Philadelphia. Bei dauern Sie, sie kam beim "Carnaval" an, und jene erklärten, die sie hörten, danach, daß sie nie einer prächtigeren Wiedergabe zugehört hatten. Die Zartheit wurde so zurückgehalten; die Vitalität wurde so verfeinert. Wenn die letzten Notizen dieses temperamentvollen "Marche des Davidsbundler contre les Philistins" war erstorben, sie blickte bei Oswald Everard, der war, in der Nähe von ihr stehend fast betäubte. "Und jetzt mein Favoritenstück von allem", sagte sie; und sie fing sofort an der "zweite Kurze Roman", das feinste der Acht, aber spielte selten darin öffentlich. Das, was eine Meinung der wilden Eile des führenden Themas einmacht, und der Mitleiderregend, das Sehnen vom Intermezzo? . . . Der murmuring, der Notizen stirbt,, Dieser Herbst so weich wie Schnee auf dem Meer;